por vezes preciso que me esfreguem um espelho no focinho

naquilo que faço é egoísmo gostar ou não gostar de uma terra.
todos os lugares são “gostáveis” desde que se assuma o seu “povo”.
desterrada tantas vezes, eu já devia saber isto bem.
como me disseram esta manhã, eu não sou de lado nenhum e ando sempre a tentar pertencer. ora, isso nunca vai acontecer.
pode ser que eu consiga ser adoptada por um “povo” qualquer, que precise de mim.
e, assim, possa ser de algum lado. afinal, a orfandade é minha.

Deus devia conceder a todos os homens a graça de terem filhas.

Chegaste a casa.
Pela última vez.
Esta podia ter sido a imagem da nossa última conversa quinze dias antes de eu te abandonar; mas as condições não eram exactamente as mesmas.

Ainda assim, lembras-te que me sentei no chão para te ouvir? Foi para poder, apesar das circunstâncias, olhar para cima para te ver. Cumpri o que me pediste, o melhor que pude. Ires para casa foi um bónus. Espero que aprecies.


Diz-me porque é que ainda não consigo deixar de sofrer aquele teu sofrimento.

Um lugar

Depois de eu lhe perguntar, com ar muito aflito, onde ficava a igreja mais próxima, a velhinha de casaco de malha azul escuro, como o meu fato novo, acompanhou-me. Chamou-me menina duas vezes.

Desci aquela rua empedrada há um par de séculos apoiada nos corrimãos verde-garrafa que ardiam ao sol de Lisboa.

Quando galguei as escadas brancas já os soluços me denunciavam apesar dos óculos escuros.

Ontem, foi aqui que te visitei.

Nemo plus SPES ad alium transferre potest quam ipse habet

Depois de acordar do estampido do rebentamento olhei por mim abaixo e vi-me coberta de escoriações profundas. Nunca poderei esconder a escarificação generalizada que daí vai resultar.

As minhas palavras de conforto têm o eco metálico das coisas falsas.

Sou vista como portadora de uma doença contagiosa quando, em casos semelhantes ao meu, tenta-se falar em esperança. Trago ao pescoço o sino dos leprosos.

Sou o chapéu em cima da cama, as facas cruzadas à mesa.

O espelho partido.

Não se pode dar aquilo que não se tem.

"Esta é a verdadeira pobreza do homem" (Benedictus PP. XVI)

Preciso

encontrar um lugar para te visitar.

canto escuro

No dia seguinte, quase todos os balões já tinham perdido o hélio. De forma irregular. Uns ainda estavam colados ao tecto, outros a um metro dele. Os mais coloridos estavam espalhados pelo chão.

Foi quando eu percebi que não vais vê-la crescer. Não com estes olhos de vida.

A tristeza da tua ausência fica cada vez mais funda. A dor é física.

Lentamente vou acordando para o facto de ser infinita.

Assassino

Odeio todos e cada um dos cigarros que fumaste.

| | | | | | | | | | | | | | | | | | | | | | | | |

A tua voz ecoa na minha cabeça como numa sala vazia.

Vejo muitas vezes as tuas mãos e a cor de chumbo das tuas olheiras.

Todos os dias da minha vida.

A muleta e o aleijão

No início, a muleta é um auxílio e um alívio. O aleijão agarra-se a ela. Arranja a melhor que pode.

Com o tempo, passa a manejá-la com maior destreza.

A muleta permite-lhe baloiçar menos, dá-lhe apoio e segurança.

Entretanto, o mutilado começa lentamente a perceber que a facilidade ganha na marcha é inversamente proporcional à invisibilidade do seu defeito – acaba por entender que, por menos que manque, a muleta denuncia-o sempre.

A muleta não apaga o defeito. Torna-o mais visível. Esvai-se a paz que o trucidado tanto procura.

O luto é a muleta do destroçado. Que será aleijão para sempre.

Por isso, resolvi tirar o meu.