nine eleven?

é curioso como na vida as datas começam a plissar umas em cima das outras em vez de ficarem para trás como as árvores numa viagem de carro. gostam de fazer de lua, acompanham a marcha. e têm cola.

e, de repente, o que era feliz se torna escuro e baralhamos todos esses aniversários a pingar ódio por estar a chorar quando devíamos rir. bom, já desisti hereticamente do natal pelo que posso desistir deste aniversário também. resolvi ignorar as efemérides ditas clássicas (pessoais e do povo em geral). é que não vale a pena, hão-de ter sempre um avesso triste, qualquer outra lembrança que fez o favor de se instalar no mesmo 365.º dia do raio do ano.

pelo que o que tenho a dizer é que temos que começar a pensar no destino do final do verão - aquela viagem cuja primeira edição aconteceu o ano passado e que prometemos íamos repetir para sempre. vou avisar a Fraulein Stasi - fotografa inteligente que nos salva da mediocridade alegre das nossas poses de turista. e eu não posso ir sem a Cuca, ou não tenho quem me abandone nos foyers dos teatros a ser atacada por gigolos urbanos. Estrelita vai ter que abandonar as crias.

que-se-dane.

em tempo: o Otto (nome agora inventado porque me esqueci do original) pergunta pelo Koscher.

Medusa não se chama Medusa na vida real

ainda bem que veio a chuva e veio a chuva e choveu todo o dia, choveu por dentro e por fora das nuvens, um fenómeno rico, estupendo. é nestes dias em que chove assim que se enchem as jazidas de prata - toda a gente sabe que a prata chove do céu.

houve tempo para arrumar os livros lidos há muito mas que vão ficando. tenho três mesas de cabeceira, durmo numa trincheira de coisas.

houve tempo para escolher flores e para a extravagância démodé de levar um lenço a proteger os cabelos da chuva. que caiu o dia todo e todo o dia.

por causa de toda essa chuva os meus olhos deixaram o verde e castanho da enfermidade estética de que padecem e fecharam-se num cinza chumbo. o dia todo.

houve tempo para ir buscar mais uma garrafa do vinho que ando a beber com a devoção de quem descobriu um santinho novo - isto já não me acontecia com um Douro desde 2008, ano também bissexto, durante cujo Inverno bebi o Juliana até que desapareceu. gosto de pensar que o bebi todo, o que é ridículo se confessar que devo ter bebido menos do que uma dúzia de garrafas.

mais uma que fui buscar à chuva, de lenço à volta do cabelo e já de flores no braço. o sábado é dia de mercado e é dia de comprar flores, mas toda a gente sabe isso.

já não chovia há muito.

a chuva abranda o girar do meu mundo porque acho que não estou a perder nada em ficar mais meia hora na cama a ler os jornais com a barriga a gritar pelo pequeno-almoço. porque acho que não estou a perder nada quando falto às duas inaugurações de dois quase-amigos na Miguel Bombarda. porque acho que não estou a perder nada se colocar ordem na caixa dos meus colares. porque acho que não estou a perder nada.

deu tempo para fazer os dois telefonemas que a semana não deixou. deu tempo para dar pêsames que foram a tempo porque ainda não tinha tido tempo de perceber o que se passara. e ainda nos deu para rir e lamentar as distâncias. e de receber um convite numa voz vinda do fundo da sala do outro lado do telefone. e de dizer que sim, que no Verão nos vemos. e deu tempo para falar de todos e mandar beijos e beijos a todos e de pedir macarons coloridos (dos de Paris).

rasguei algum papel. encontrei um brinco que tinha perdido na mala. estive a rabiscar.

consegui abrir o Carm com jeito e lambi os dedos do naco do fígado de ganso quando as tostas acabaram. deu tempo de não ter que fazer o jantar, mas de ir fazendo o jantar.

o chão da minha sala é um tapete verde rodeado de pedra branca. onde existem, desmaiados, pés de copos de vinho de outras noites. e ao contrário do que possam pensar, por aquilo que sou, isso não me dói. poucos me conhecem até jantarem comigo, em casa, sem toalha na mesa que veio da casa de jantar da minha avó Carolina. que cheira a cera de abelhas e também é manchada de pés de copos de Douro.

por mais que me movimente estou sempre no mesmo lugar. sou uma árvore plantada dentro de mim.

agora chove menos. ou melhor, chove muito mas chove muito miúdo. chove em vapor, chove em tule.

todas as férias deviam começar com um dia de chuva assim.

o dia esteve ensolarado.

entretanto, dei conta que depois de lhe ter pedido para parar nem que fosse só por um pouco, o mundo já girou 730 vezes. e eu, continuo descompassada.

tenho bilhetes para o boxe.

e negociei o upgrade na cilindrada do carro, como tinhas sugerido.

o resto, digo-te todos os dias desta vida que passei a viver sem ti.

uma bala na câmara

não é virtude com que se nasça, nem conceito da razão pura.

é consequência de se ter o céu, o inferno e a terra pelo meio - tudo num cenário dentro do espírito.

partir para não voltar, apesar dos amuletos, das rezas, das promessas. manter os olhos no troféu, mesmo sem o ver. mesmo sem saber se ele vai existir. em todas as investidas, cada golpe como o último e todos com a estamina do primeiro.

o bom perder é tudo menos gostar de perder. é ter lutado sem pensar na derrota, é ter ficado na arena, inconsequentemente, até que o estoque brandido ao sol desceu sobre o pescoço latejante da fervura no sangue.

como sempre, desta vez lutei assim.

sou habituada no vencer mas, acreditem ou não, há tudo de vitória no sabor de uma derrota das minhas.

estivémos as três ao telefone. Medusa resolve volver.

a mais bela vida de...

não há nada mais feroz do que ter um par de slingbacks em comum

no momento em que uma filha começa as aulas de ballet

ele disse-me: não te distraias.

resolvi ficar.

nos corredores de outubro

o teu rosto à minha espera, o teu rosto
a sorrir para os meus olhos, existe um
trovão de céu sobre a montanha.

as tuas mãos são finas e claras, vês-me
sorrir, brisas incendeiam o mundo,
respiro a luz sobre as folhas da olaia.

entro nos corredores de outubro para
encontrar um abraço nos teus olhos,
este dia será sempre hoje na memória.

hoje compreendo os rios. a idade das
rochas diz-me palavras profundas,
hoje tenho o teu rosto dentro de mim.

achados de feira do livro

e brilhavam as estrelas

Midnight in... Wherever!

vítima de um rapto, Medusa foi rever Paris pelos olhos mais de Woody que de Allen.

saiu do cinema (ainda mais) feliz pelo falhanço da tentativa de suicidio do Wilson, com a certeza renovada de que a Sr.ª Sarkosy é a mulher viva mais bonita do Mundo (só comparável à Cardinale nos 70's) e o Brody é... o Brody, um favorito desde Os Irmãos Bloom.

não se faz um MatchPoint duas vezes na vida, mas este é muito bom.

concordo, querida Cuca, não é um masterpiece. só que teve o especial condão de me fazer feliz.

da síndrome dos sapatos de verniz e meias até ao joelho

descreveram-no como simpático mas conservador. não entendi o mas. alertaram-me que dava sono e falava demais. desconfiei que ia gostar.

chegou a horas. o que significa que teve a atenção de se atrasar cerca de seis minutos. vestia de alfaiataria, a camisa era engomada e os botões de punho discretos. o sorriso era ainda de rapaz, pois que aos homens é inato conservar o ar descontraído da juventude. formal, mas sem demandar criados de libré.

vamos conversar?

perguntou-me pelo sobrenome e ficou feliz por me situar entre os seus pares.
os sorrisos encontraram-se, cegos da diferença de idades.
não surpreendeu pela gentileza nas portas e na escadaria, passando depois de mim nas primeiras, adiantando-se na descida da segunda para amparar a eventualidade da minha queda.
presumo que a nossa demora tenha gerado alguma apreensão àqueles a quem ele dá sono. quando demos pelas horas, já todos nos esperavam para o almoço. estávamos tão bem. estávamos tão bem no meu entusiasmo que se lhe pegou, com a sua serenidade a assistir, feliz, aos meus lampejos de olhar num futuro maior que o dele. foi com pena que nos despedimos daquele gabinete.

adoro conversar com pessoas mais sabedoras, e percebem-no logo. ao fim de três minutos estava a declarar-me empatia instantânea e a gabar-me a postura – o que endosso sempre aos meus pais.

nasci e sempre vivi mais adulta. sinto-me bem entre eles. a ouvi-los. invejo o tempo deles, que é um tempo que gira ligeiramente fora de tempo. é o tempo confortável das coisas pensadas e da vida vivida.
quando lhes tomo amizade estimo-os como a um aparador herdado. um verdadeiro aparador aparece-nos depois de anos de chocolates. de amêndoas confeitadas. de caixas de chá. há um número mínimo de latas de shortbread ou buttercookies que têm que se suceder. o açúcar deve permanecer nos três açucareiros por várias estações e ser sempre acrescentado. nas gavetas, as toalhas têm que misturar-se com as velas de aniversário que já ouviram as suas palmas e guardaram o desejo pensado naquele momento do sopro. partidas mas seguras pelo pavio sem arder. não dispensa as duas marcas redondas da garrafa de vinho do porto a manchar a prateleira, escondidas debaixo da caixa do faqueiro.

espero esta seja mais uma das minhas amizades-aparador. e que sempre que lhe abra as portas possa encher a sala daqueles cheiros doces. todos.

gostei tanto de conversar com ele.

isto começa a ficar meio estranho... não achas, António?

sabes, hoje perguntaram-me se éramos da mesma família, já que (aparentemente) sou tão parecida com a Paula.

o que tu me fazes...

e não importa o que digo.
quero receber flores.
adoro surpresas.
guardo as cartas e as bonecas pequeninas, tudo na gaveta da lingerie.

lembro as datas todas, sem precisar ir à agenda.
sim, amuo quando se esquecem.

hoje é dia 30.

e, no final, tinha o meu dia estampado na fachada de um dos prédios daquela vila

...!

às 5, chá.

- ...
- é. é assim, filha.
- ... sempre?
- sim, linda. o homem que ama não é o homem que volta. é aquele que, simplesmente, não se vai embora.

recordo a manhã para aguentar a noitada de trabalho

- olha, uma máquina de nuvens!

- não querida, aquilo é uma fábrica...

- não! não! é uma máquina de nuvens!

a mais gélida das guerras frias

trabalhar entre mulheres. giro!

até àquela segunda-feira em que apareces com um vestido que elas adoram mas que só a ti fica bem.