Os repórteres de guerra estão demasiado ocupados com os seus heróis e nós estamos suficientemente desocupados deles para não nos ocuparmos com as suas ocupações. Ela era uma figura, uma imagem que apetece ouvir como um beijo na boca. Ela não precisava de ter cuidados, apenas bolsos cheias de pedras, ela dispensava conselhos, ela não se deixava embalar pelo sorriso dos amigos que nos desejam a morte, ela era apenas uma velha solitária, sentada no meio do fumo como uma estátua de pedra rodeada de nevoeiro, ela era em silêncio como o homem que fala alto por não temer que o ouçam, ela era o derradeiro adeus daqueles que acabam de chegar com uma ideia na cabeça: construir diariamente a casa que entra pelo mar.
Henrique Bento Fialho, (a pretexto de Virgínia Wolf), in Suicidas, Deriva Editores.
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