Post sobre nada

Os gritos das gaivotas arrancaram-me da morte doce que há nos restos do sono. Ainda não eram sete horas. Estavam a montar o mundo nas ruas. A estender a manhã, a armar a praia, a abrir o quotidiano. Tanto quanto sei, há anões mágicos contratados para construírem o cenário das cidades.

Entrei no dia empurrada pelo café e pelo jazz e pelo agendamento mental das insignificâncias que compõem as vinte e quatro horas que são a parcela oficial daquilo que se convencionou chamar de existência. 

Saí de casa antes das oito da manhã com a certeza de já ter perdido o dia.