Abençoadas as manhãs de baunilha nesta varanda onde falta um espanta espíritos a tilintar a brisa que me gela as pernas e faz mais quente o café derramado sobre os joelhos.
King Crimson toca para mim o seu bolero.
Na praia, daqui a pouco, hei de apanhar o que a maré me tiver devolvido.
Nada pode correr mal num dia que nasce de uma manhã assim.
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