Remorso por qualquer morte

Já livre da memória e da esperança,

quase futuro, ilimitado, abstracto,

não é um morto, o morto: ele é a morte.

Como esse Deus dos místicos,

de Quem devem negar-se os predicados,

o morto ubiquamente alheio

é só a perdição e ausência do mundo.

Roubamos-lhe tudo,

não lhe deixamos uma cor nem uma sílaba:

é este o pátio que os seus olhos já não partilham

e aquele o passeio onde perscrutou a sua esperança.

Até o que pensamos poderia ele pensar;

repartimos por nós como ladrões

todo o caudal das noites e dos dias.

Jorge Luis Borges, Fervor de Buenos Aires, Obras Completas, I, Teorema.