A bruxa

Era uma daquelas salas propositadamente mobiladas para que nos esqueçamos rapidamente delas. Guardei a  breve memória de pássaros laranja a voarem sobre a base de um candeeiro de porcelana branca, pousado numa pequena mesa de madeira de mogno. As cortinas eram pesadas e escuras e também o era a chuva que há muitos dias caía, incansável. Estranhei a ausência dos livros. Tinha a certeza que algures naquele pequeno apartamento no centro da cidade haveria um quarto repleto de livros.

Levámos bolos para o chá que não me lembro de ter tomado. Creio que ela os guardou, bolos e chá, para uma visita que valesse realmente a pena.

Entediada pela minha advertência cética, deitou-me as cartas e ficou a olhar para mim durante longos minutos.

Então, a bruxa falou-me dele. Disse-me que estávamos juntos há muitas vidas. Desde o princípio dos tempos, disse ela, com a lentidão que é própria de quem tem a certeza que nenhuma razão há para apressar o que é eterno. Olhei-a com a superioridade de quem reconhece um logro. Confundiu o meu desdém com apreensão. Disse-me que era normal encontrarmo-nos todos uns aos outros nas nossas infinitas vidas. Forneceu-me a explicação que a sua ciência valida. 

Mostrou-me um quarto interior cujas paredes eram forradas a livros. Tinha adivinhado a minha adivinhação.

Perguntei-lhe, então, como me poderia livrar dele nas vidas futuras. Para que não me julgasse, forjei duas ou três razões que lhe forneci.

Ela ensinou-me a contornar as leis do além, aparentemente, não menos flexíveis às mãos dos especialistas do que as do aquém. 

Vaticinou-me muitas coisas que já esqueci. A maioria eram más. Os anos deram-lhe razão nas duas que, por absurdas, inimagináveis, recordei.

Uma semana depois, numa outra tarde de chuva, encontrei-o com o objetivo de lhe relatar a entrevista com a bruxa. Não se mostrou surpreendido. Acedeu à minha vontade de o anular do mapa das encruzilhadas das vidas futuras. Talvez também ele estivesse cansado dessa terrível forma de imortalidade. Eu sei que estava.

Não esqueci apenas a sala. Esqueci o número da porta, o prédio e o nome da rua. A psicologia, em que não acredito, fornece razões curiosas para que decidamos perder determinados objetos.

Quando, uns anos depois, ele morreu, sobreveio o pânico do funcionamento da patética mezinha e o terror da condenação a uma vida eterna, em que também sou incapaz de acreditar, na solidão da sua definitiva ausência.

Mil vezes maldigo a bruxa e os seus pássaros laranja a esvoaçarem num candeeiro de porcelana.