Diário de Bordo

A vida de Pirata não conhece descanso. Os inimigos insistem em desrespeitar a ética universalmente aceite de não atacar aos fins de semana, quando as pessoas normais estão ocupadas a apanhar sol no convés dos seus navios, a alimentar-se de ostras e a ouvir Kétil Bjornstad perguntando-se quando, afinal, é que a professora de piano nos põe a tocar assim, ao mesmo tempo que lêem a poesia de Borges que é a que melhor combina com jazz, vá-se lá entender porquê. 

Esta tarde, através de secretos meios que não vou aqui revelar para proteger a identidade dos envolvidos, chegou ao meu conhecimento que a vaca que nos foi roubada no início do mês passado, e que umas certas pessoas decidiram perder junto a uma portagem de auto estrada, e que também não vou aqui nomear porque nunca fui de intrigas (e porque já não me lembro se foi a Palmier Encoberto ou Pipoco Mais Salgado, que a história subitamente ficou confusa e era fim de semana e eu estava no convés a apanhar sol e a comer ostras e a ouvir ... já perceberam a ideia) foi vista na posse de uma certa senhora que gere um salão de chá ou lá o que é aquilo.

Por razões óbvias, vagamente relacionadas com a nossa honra, dignidade e mau nome, seremos obrigados a abandonar o calor dos trópicos e a mergulhar no miserável inverno da nação para, de sabres em punho, recuperarmos a nossa vaca Mumu, de quem já nem sequer nos lembrávamos, mas que, agora que outros a têm (ah esse belo princípio universal do amor), sabemos ser a coisa mais importante das nossas vidas.