Diário de Bordo

O ex-meu senhorio da planície, Israelita da Mossad mal disfarçado de pacato Alentejano, lembrou-se que maio é o mês da minha auto-penitência e adivinhando-me sentada à mesa com o cilício apertado e um mapa comprado na loja dos chineses desenrolado sobre os joelhos, em pleno processo de escolha do novo buraco onde me enfiarei no próximo ano, decidiu telefonar-me.

- Estou a ligar-te para te pedir que voltes para cá. Todos os que te sucederam eram ainda piores do que tu e estamos cheios saudades. Além do mais, prometeste voltar.

- Para começar, terei de relembrá-lo que me deve tratar por senhora. 

- Está bem. Se voltares, chamo-te aquilo que quiseres. Voltas?

- Hummm... parece-me improvável, dado que agora sou Pirata.

- E qual é o problema? Aqui podes ser Pirata à vontade. Não nos importamos nada com isso.

- Estaria numa situação de incompatibilidade de funções. Já para não falar na questão ética.

- Oh, deixa-te disso! Não te denunciámos quando extorquias as reformas aos velhos da praça no poker, também não te íamos denunciar agora que és Pirata e só roubas outras pessoas.

- Ainda assim... ser capitã deste navio ocupa-me o tempo todo. Não estou interessada em acumular funções.

- Percebes que isso me vai obrigar a ir aí buscar-te...

- Não me diga? Em pleno oceano? Queria ver isso...

Mas nesse preciso instante, assaltou-me a memória o estranho hábito deste rapaz de me aparecer pelas costas, montado num cavalo branco, ainda antes de eu ter tempo de lhe desligar o telefone.

Foi então que ouvi os cascos do cavalo, olhei para a proa e vi aterrar no convés, de fato de mergulho vestido, o meu ex senhorio da planície. Tentei manter um ar natural.

- Não me lembro de lhe ter dado permissão para subir a bordo!!

- Faz sentido. Também não me lembro de usares esses biquinis...