... na verdade não teria muita fé nas "coisas em bom" que "o velho do saco"* me pudesse trazer... estou mais confiante no saco de um senhor um bocadinho mais novo...
;D
(*deixa-me que te diga que até fiquei ligeiramente sentida com esse teu retorcido desejo... porra, portei-me assim tão mal?)
Ode aos Natais Esquecidos Eu vinha, pé ante pé, em busca da pequena porta que dava acesso aos mistérios da noite, daquela noite em particular, por ser a mais terna de todas as noites que a minha memória era capaz de guardar, com letras e sons, no seu bojo de coisas imateriais e imperecíveis. Tinha comigo os cães e os retratos dos mortos, a lembrança de outras noites e de outros dias, os brinquedos cansados da solidão dos quartos, os cadernos invadidos pêlos saberes inúteis. E todos me diziam que era ainda muito cedo, porque a meia-noite morava já dentro do sono, no território dos anjos e dos outros seres alados, hora inatingível a clamar pela nossa paciência, meninos hirtos de olhos fixos na claridade enganadora de uma árvore sem nome.
Depois, o meu pai morreu e as minhas ilusões também. Tudo se tornou gélido, esquivo e distante como a tristeza de um fantasma confrontado com a beleza da vida para sempre perdida. Deixaram de me dar presentes e de dizer que era o Menino Jesus que os trazia para premiar a minha grandeza de alma, o meu desejo de ser bom para os outros. Passei a escrever sobre tudo isso, sofregamente, só para não ter de escrever sobre a saudade que esse tempo fugidio deixou em mim.
A árvore mirrou de frio num canto da sala, os presentes apodreceram no sótão da casa, juntamente com os doces da Consoada que ninguém teve vontade de comer, nem mesmo os mais gulosos como eu. Um homem de muita idade bateu-me à porta e depositou-me nas mãos um pequeno embrulho: «Eis o teu presente de Natal» — disse-me. Abri-o e vi um livro onde se contava toda a minha vida desde o primeiro Natal de que conseguia lembrar-me, tudo o mais esquecendo. Ali estava eu de pé, muito quieto, junto da árvore, à espera que alguém me viesse dizer que o céu era pródigo em revelações e dádivas. Era para lá que eu sonhava ir quando morresse.
Quando Dezembro se aproximar do fim, lançarei pétalas ao vento como se tentasse semear o perfume do que fui enquanto acreditei. Talvez o homem volte com outro embrulho secreto, só para me dizer que esse é o livro que ainda me falta escrever. Então, juntarei os amigos, os filhos e os netos numa roda de luz à minha volta e direi do Natal o que os antigos diziam dos heróis e dos deuses: foi à sombra deles que nos fizemos homens. Quando eu partir de vez, lembrem ao menos a ternura do meu sorriso de menino quando a meia-noite soava no relógio da sala e eu acreditava ainda que a felicidade era possível.
(Encontrei Tagik a contar sobre festejos natalícios, mas, quando lhe perguntaram sobre os festejos no Navio Pirata, deu para perceber o estremecimento aterrorizado que percorreu o corpo do berbere e, numa voz muito sumida, foi com dificuldade que conseguimos ouvir: "Só Allah sabe mais")
Feliz Natal, Cuca!
ResponderEliminar"E pega daqui e pega de lá"
:)
Feliz Natal, Lady Kina.
EliminarQue o velho do saco te traga coisas em bom!
... na verdade não teria muita fé nas "coisas em bom" que "o velho do saco"* me pudesse trazer... estou mais confiante no saco de um senhor um bocadinho mais novo...
Eliminar;D
(*deixa-me que te diga que até fiquei ligeiramente sentida com esse teu retorcido desejo... porra, portei-me assim tão mal?)
Parece-me é que já roubaram a estrela de Natal... uma pessoa não pode estar distraída com as rabanadas.
ResponderEliminarÉ de ouro. Não posso fazer nada... está-me no sangue...
EliminarFeliz Natal, Teresa.
Tens razão, Cuca, é de ouro.
EliminarFeliz Natal.
Ode aos Natais Esquecidos
ResponderEliminarEu vinha, pé ante pé, em busca da pequena porta
que dava acesso aos mistérios da noite,
daquela noite em particular, por ser a mais terna
de todas as noites que a minha memória
era capaz de guardar, com letras e sons,
no seu bojo de coisas imateriais e imperecíveis.
Tinha comigo os cães e os retratos dos mortos,
a lembrança de outras noites e de outros dias,
os brinquedos cansados da solidão dos quartos,
os cadernos invadidos pêlos saberes inúteis.
E todos me diziam que era ainda muito cedo,
porque a meia-noite morava já dentro do sono,
no território dos anjos e dos outros seres alados,
hora inatingível a clamar pela nossa paciência,
meninos hirtos de olhos fixos na claridade
enganadora de uma árvore sem nome.
Depois, o meu pai morreu e as minhas ilusões também.
Tudo se tornou gélido, esquivo e distante
como a tristeza de um fantasma confrontado
com a beleza da vida para sempre perdida.
Deixaram de me dar presentes e de dizer
que era o Menino Jesus que os trazia
para premiar a minha grandeza de alma,
o meu desejo de ser bom para os outros.
Passei a escrever sobre tudo isso, sofregamente,
só para não ter de escrever sobre a saudade
que esse tempo fugidio deixou em mim.
A árvore mirrou de frio num canto da sala,
os presentes apodreceram no sótão da casa,
juntamente com os doces da Consoada
que ninguém teve vontade de comer,
nem mesmo os mais gulosos como eu.
Um homem de muita idade bateu-me à porta
e depositou-me nas mãos um pequeno embrulho:
«Eis o teu presente de Natal» — disse-me.
Abri-o e vi um livro onde se contava
toda a minha vida desde o primeiro Natal
de que conseguia lembrar-me, tudo o mais esquecendo.
Ali estava eu de pé, muito quieto, junto da árvore,
à espera que alguém me viesse dizer
que o céu era pródigo em revelações e dádivas.
Era para lá que eu sonhava ir quando morresse.
Quando Dezembro se aproximar do fim,
lançarei pétalas ao vento como se tentasse
semear o perfume do que fui enquanto acreditei.
Talvez o homem volte com outro embrulho secreto,
só para me dizer que esse é o livro que ainda me falta escrever.
Então, juntarei os amigos, os filhos e os netos
numa roda de luz à minha volta e direi do Natal
o que os antigos diziam dos heróis e dos deuses:
foi à sombra deles que nos fizemos homens.
Quando eu partir de vez, lembrem ao menos
a ternura do meu sorriso de menino
quando a meia-noite soava no relógio da sala
e eu acreditava ainda que a felicidade era possível.
José Jorge Letria, in 'Natal
Beijinhos, Pirata, e Boas festas! :)
Tão bom, Maria.
EliminarBeijinho e feliz Natal.
Não raptes o espírito da época, pirata!
ResponderEliminarFeliz Natal :)
Este ano não quero raptá-lo. Só partilhar dele. :)
EliminarFeliz Natal, Ana!
O que eu gostava de de voltar a pelejar é a roubar piratas.... Ah! Belos natais eram naquela altura....
ResponderEliminar:b
Feliz Natal, pessoa assustadoramente terrível!
ResponderEliminar(Encontrei Tagik a contar sobre festejos natalícios, mas, quando lhe perguntaram sobre os festejos no Navio Pirata, deu para perceber o estremecimento aterrorizado que percorreu o corpo do berbere e, numa voz muito sumida, foi com dificuldade que conseguimos ouvir: "Só Allah sabe mais")
Feliz Natal, fantástica Pirata!
ResponderEliminar:)
ResponderEliminarUm excelente 2018. Cheio de estórias.