Entrei na pastelaria para comprar uns bolinhos de sortido húngaro. O ambiente era exactamente igual aos dos jogos de futebol do mundial. Tremoços e amendoins acompanhados por cervejas geladas. Clima de expectativa e festa. Insultos e palavrões dirigidos a jogadores e árbitros.
No plasma, em rodapé, em vez de um score de golos, havia um score de penas de prisão.
Também havia um senhor advogado a anunciar que o reino das trevas se abateu hoje sobre nós.
O povo riu-se.
Eu paguei os meus bolinhos de sortido húngaro e saí.
Envergonhada.
Eh pá. Eu gosto mesmo de as ler. Mesmo mesmo. E a todas.
ResponderEliminarEh pá, Maria, obrigadinha! ;)
ResponderEliminarCuca.
ResponderEliminar1. deixar de comprar sortidos em pastelarias.
2. ter consciência da sorte que teve ao sair ilesa desse ringue de boxe.
Obrigada, Maria.
ResponderEliminarObrigada, Medusa.
Dear Medusa, confesso que a saída foi bem mais rápida do que o previsto.
ResponderEliminarEstou a ver-te correr, o Jimmy e o Choo na retaguarda.
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