Não sei nem quero saber

Apenas não tenho raiva a quem sabe.

Dominei os dois estádios mais úteis desse adágio infantil da inocência arrogante.

Vivo no alheamento das coisas, de todas as coisas e não me sinto culpada por isso.

A arte da eremitagem aprende-se em módulos, como os cursos de fotografia.

No fim, ganha-se a habilidade de suspender a indignação. Não é nada comigo, porque só é comigo aquilo que ocorre a menos de cinco centímetros do meu umbigo. 

O que me interessa são as metáforas de um texto, as curvas de uma frase, a melodia de uma música, o movimento de uma fotografia, a luz de uma pintura e, ocasionalmente, a sombra de uma ponte. Tudo o resto só existe como suporte das coisas que me interessam.

Os homens inventaram a arte por pressentirem que o mundo era um sítio demasiado inóspito para se viver. E a arte é um jardim de entrada livre onde podemos permanecer durante todo o tempo que quisermos.

Para lá destes muros de ferro forjado, o mundo continuou igual a si próprio. Não houve mais guerras, mais mortos, mais pobres, mais dor, maldade ou solidão pelo facto de eu ter deixado de querer saber das coisas. 

Começo a acreditar que é possível uma existência assim. 

E como é doce, esse estágio humano em que apenas um verso mal construído tem a capacidade de me estragar a manhã.