postais

Estava eu a estibordo do convés, sentada na chaise long Phillippe Starck recém recuperada às tríades chinesas através de epopeicos meios que relatarei num dia com mais tempo, quando Gualtiero, o Pirata Italiano que promovi de porta-voz dos presidiários a mordomo de bordo, se aproximou com uma bandeja de prata argentina. Juntamente com as minhas crackers matinais, importadas de uma loja gourmet londrina, entregou-me um envelope pardo com aspeto demasiado formal para o meu gosto.

Inicialmente, pensei que fosse uma notificação da empresa de leasing que tão generosamente se ofereceu para pagar este navio, mas depois reparei melhor naquelas letras desenhadas de forma a ocultar irritação profunda e reconheci nelas a chancela do meu progenitor.

Lá de dentro, das costas de um ameaçador prospeto de uma clínica psiquiátrica com fotografias de jovens com ar de terem saído de uma sessão de choques elétricos, saltaram as seguintes palavras:

"Cuca,

Descobri que nos mentiste quando disseste que ias para África fazer um doutoramento em organização política tribal e que te tornaste Pirata.
Passa cá por casa para discutirmos esse assunto.

P.s. Obrigado por este ano me teres poupado aos teus horríveis postais do dia do pai. Tenho uma gaveta cheia e pelo menos sete são repetidos."

Ainda sacudi o envelope para ver se o fraco engodo incluía um bilhete de avião. Mas caiu apenas uma fatura detalhada com os custos da minha educação.
E sem número de contribuinte.