Pai afasta de mim esse cálice... de vinho tinto de sangue

(...)

"Como é difícil acordar calado

Se na calada da noite eu me dano

Quero lançar um grito desumano

Que é uma maneira de ser escutado.

Esse silêncio todo me atordoa

Atordoado permaneço atento

Na arquibancada, para a qualquer momento

Ver emergir o monstro da lagoa 

(...)

Talvez o mundo não seja pequeno

(cale-se)

Nem a vida um facto consumado

(cale-se)

Quero inventar o meu próprio pecado

(cale-se)

Quero morrer do meu próprio veneno

(cale-se)

Quero perder de vez a cabeça

(cale-se)

Minha cabeça perder teu juízo

(cale-se)

Quero cheirar fumaça de óleo diesel

(cale-se)

Me embriagar até que alguém me esqueça

(cale-se)"

A culpa, claro, é do vento Sudoeste. 

De que adianta trancar portas e janelas e aprisionar-nos em casa, para nos protegermos a nós e aos outros de nós, quando se mantém o telefone e a internet? A sociedade conspira contra os loucos, especialmente os temporariamente loucos, dando-lhes meios de comunicação para que, em tempo real e à distância, espalhem a sua loucura. Mas não costuma ser cruel ao ponto de lhes dar também os meios para que, em tempo real e à distância, recebam o reflexo destrutivo dos efeitos da sua loucura.

Uma coisa é querer lançar o grito desumano de que fala a música e outra é, atordoado, permanecer atento a ver emergir o monstro da lagoa. 

Mandam as regras da psicopatia moderada que quando se ateia um fogo não se lhe fique a assistir sentado no sofá da sala. 

Mas como é que se pode prever que, depois de a loucura nos fazer perder a guerra do silêncio, quando se levantam os olhos do telefone, a pessoa a quem se acabou de enviar a mensagem esteja em direto na televisão, a recebê-la? 

Como é que nos podemos proteger, a nós e aos outros, desta verdade, instantânea, indisfarçada, obscenamente intrusiva, irrevogável? 

Ainda falta um dia para o vento virar a Oeste.

(cale-se)