Desaparecida de casa da sua patroa

Maria Alice desapareceu.
É possível que se tenha esquecido do caminho para casa. Que não tenha tido a lembrança de perguntar a um transeunte como se utiliza o telemóvel que o marido lhe ofereceu no aniversário. Que se tenha sentado numa paragem de autocarros, confusa e pacientemente, à espera que passe um número que a linguagem matemática ainda não criou. E até é possível que depois de um transplante de cérebro se tenha lembrado de me assaltar e fugir com o dinheiro para um paraíso tropical, lá para os lados de Tróia.
O facto é que Maria Alice desapareceu da minha vida, sem rasto humano, relegando-se para o plano dos fantasmas. Aqueles que, nos dias piores, me obrigam a duvidar da minha memória chegando-me a fazer crer que nunca passaram de uma sórdida invenção minha.
Maria Alice foi a empregada doméstica mais inútil que tive na vida. Manteve a minha casa sobriamente suja e redecorou-lhe os cantos com montinhos de tralhas empilhadas que se recusava a arrumar. Culpou-me por todas as suas ineficiências. Queimou-me camisas e vestidos. Transformou em cinzentos todos meus soutiens brancos. Obrigou-me a esperar por ela durante horas a fio. Usou a minha televisão para assistir a telenovelas de má qualidade. E no dia em que foi lida a sentença do Carlos Cruz, abandonou as lides a meio demasiado revoltada com o sistema para conseguir queimar-me a segunda camisa do dia.
Existia na minha vida para me confrontar com os meus complexos de burguesa e a minha incapacidade de domadora de empregadas que sempre rendeu boas anedotas entre os meus amigos.
Despedir Maria Alice nunca chegou a ser seriamente equacionado. Era uma penitência suave que me ensinava aquelas coisas que só se aprendem no confronto com a nossa própria cobardia. Despedir Maria Alice teria implicado a reunião de uma energia que nos últimos seis meses nunca chegou comigo a casa.
Inicialmente este desaparecimento deixou-me aliviada.
Mas Maria Alice, como todos os seres humanos, tinha uma qualidade. Sabia fazer uma cama em condições. E só quem tem o privilégio de não saber o que é uma insónia é que não percebe o valor de uma cama bem feita.
Passei esta noite, acordada e embrulhada como uma múmia, naquele ninho amarrotado que passou a ser a minha cama depois de eu própria ter trocado os lençóis, a desejar ardentemente o regresso de Maria Alice.