Madrugada. Finalmente chego ao espelho baço do toucador.
O Manual Merck e outros estraga-prazeres científicos retiram-me o direito de acabar louca.
Tornou-se impossível. O que agora acontece são doenças de nome teutónico, muito diferentes da loucura delirante. São assépticas e sensaboronas. Não há coerência no espectáculo. É triste.
Nunca me deviam ter vedado o prazer de me finar demente.
Em qualquer estação do ano durmo em camisa de noite comprida – sempre preparada para sair a meio do sono despenteada e descalça pela rua.
Tornou-se impossível. O que agora acontece são doenças de nome teutónico, muito diferentes da loucura delirante. São assépticas e sensaboronas. Não há coerência no espectáculo. É triste.
Nunca me deviam ter vedado o prazer de me finar demente.
Em qualquer estação do ano durmo em camisa de noite comprida – sempre preparada para sair a meio do sono despenteada e descalça pela rua.
Uma mulher deveria poder escolher.
Ainda assim, este texto parece-me ser um bom começo.
Tens razão. É uma tristeza. Roubaram aos loucos o charme e a poesia de antigamente. Se fosse agora, Virginia Wolf jamais se teria dado ao trabalho de enlouquecer.
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