O plano

Contrariamente ao que acontece com as coisas que se me impõem, que integram uma errata maior que o livro, nunca me engano nas minhas escolhas. Foi essa segurança estatística que me fez continuar a acreditar na minha tripulação tão criteriosamente escolhida, mesmo quando parecia evidente que não havia nada que se pudesse fazer por esta gente para lhes despertar o instinto sanguinário que é essencial numa carreira de Pirata.  

Finalmente, ou porque se aborreceram das férias náuticas, ou porque o rum lá lhes chegou ao sangue, decidiram-se a fazer jus à minha fé.

Esta manhã, quando desci para o pequeno almoço, estavam todos reunidos à volta da mesa, equipados com lenços, brincos, ganchos e sabres e comunicaram-me que estavam prontos para a ação. 

Sem plano de ataque ainda definido, sugeri que fossemos atrás de um iate de espanhóis que nos irritaram numa marina de Kos e lhes roubássemos a embarcação.

Os bloggers rapidamente se lançaram numa discussão sobre a ética do ataque aos hispânicos, os poetas protestaram com Cervantes, os ex-presidiários tinham feitos amigos entre etarras durante a reclusão, Gualtiero votou contra com o pretexto de uma amante espanhola e foi quando eu já estava em vias de me conformar com mais um projeto de ação transformado em "vamos mas é antes fazer uma sunset party de margaritas" que os pescadores acolhidos a bordo tiveram uma ideia que nos projetará para o mundo da fama e da riqueza.

Vamos assaltar um petroleiro.

A esta hora tardia, o navio ainda fervilha de excitação. Estudam-se as rotas dos petroleiros mais apetecíveis, afiam-se os sabres comprados nas lojas dos trezentos, ensaiam-se saltos sobre o inimigo, afinam-se as bússolas dos devices, compram-se armas no ebay, desenham-se fatos para o ataque...

Assaltaremos um petroleiro. 

Álvaro de Campos, esse chato, perguntou-me o que faríamos depois do ataque e onde guardaremos o petróleo, ou lá o que eles trazem dentro dos petroleiros.

Expliquei-lhe que não viemos para esta vida para nos preocuparmos com detalhes e que se insistir em chatear-nos com insignificâncias terei que o mandar amarrar no mastro.

Em tempo pré real

Em tempo real...

Sinas

Cá dentro inquietação, inquietação, inquietação ...

radiografias instantâneas

Para nós, os racionais, o despropósito de uma emoção é a chancela da sua autenticidade.

É por isso que nós, os racionais, não gostamos mesmo nada de ser surpreendidos por emoções despropositadas. 

Por mais leve que seja, ficamos para ali a olhar para dentro, desconfiados, sem perceber bem de onde veio, o que estávamos a fazer quando se instalou e como escapou ao filtro da generalizada indiferença. 

Depois percebemos que perdemos quarenta minutos à procura de uma fotografia com a virtualidade de ilustrar um sentimento e até nisso conseguimos confirmar um sintoma.

Nós, os racionais, temos muita inveja das pessoas que se limitam a existir em vez de passar o tempo a autopsiar a existência.

e no pôr do sol e na lua e na sombra e na chuva, encontro-me sempre a mim própria

Siddhartha learned a lot when he was with the Samanas, many ways leading away from the self he learned to go.  He went the way of self-denial by means of pain, through voluntarily suffering and overcoming pain, hunger,thirst, tiredness.  He went the way of self-denial by means of meditation, through imagining the mind to be void of all conceptions.

These and other ways he learned to go, a thousand times he left his self, for hours and days he remained in the non-self.  But though the ways led away from the self, their end nevertheless always led back to the self.  Though Siddhartha fled from the self a thousand times, stayed in nothingness, stayed in the animal, in the stone, the return was inevitable, inescapable was the hour, when he found himself back in the sunshine or in the moonlight, in the shade or in the rain, and was once again his self and Siddhartha, and again felt the agony of the cycle which had been forced upon him.


In Siddartha, Hermann Hesse

Implantações

De qualquer forma, nunca teria sido possível. Ele é monárquico e eu republicana...

Notícias da terra

 Estávamos sentados à mesa no convés quando Polly, o papagaio emprestado (que certamente por não ser nosso é o único animal que ainda alguma utilidade vai tendo neste navio), deixou cair no meu colo um sobrescrito com um logotipo familiar, em todos os sentidos do termo. 

A minha gente, decorridos três meses desde que me tornei pirata, começou a desconfiar que aquela  história da licença sabática para fazer um doutoramento sobre a organização política dos povos do reino de prestes joão talvez não faça muito sentido. Dizem-me que os almoços de domingo têm andado empobrecidos com a monocromática orientação política das conversas, que não há quem coma a morcela do cozido à portuguesa e que à falta de terem alguém a quem mandar endireitar as costas de dois em dois minutos tiveram que começar a tomar as refeições de televisão ligada. Pedem-me que volte e prometem-me que não me obrigarão a regressar ao trabalho, a que eles insistem em referir-se como "a função", para fazer com que pareça mais importante do que é. 

Não me deixarei enganar. Tenho um considerável histórico de fugas de casa. Desde os quatro anos que ando nisto e a única coisa que mudou foi o objeto da promessa daquilo que não me obrigarão a fazer. Além disso, mesmo que quisesse voltar não podia. Eu e esta brava tripulação ainda só roubámos uma velha traineira de pescadores e, tendo jantado o espólio, o lucro da empreitada não chegaria para pagar a conta do leasing do navio. 

Pese embora a carta não tenha beliscado a minha firme de convicção de morrer Pirata, deixou-me submersa na nostalgia dos tempos em que em que era uma cidadã exemplar e me levantava todos os dias às sete e meia da manhã para ir praticar o bem. 

Mas meio minuto depois passou-me. Agora que sou terrorista dos mares, faço parte do mal. E se há coisa que sempre gostei é de pertencer a equipas com alguma possibilidade de ganhar.

freedom song

Something simple is the key
Only love will set us free
it´s so far, it´s so near
Almost close, almost here

Um duplo erro. 
Nem o amor é uma coisa simples, nem tem qualquer capacidade libertadora. 

Aliás, se o produto fosse bom, não era necessária tanta publicidade para o vender.

servos de um senhor sem rosto

Piratas, mas limpinhos

No sofá da sala

Um dos maiores inconvenientes das redes sociais é tornarem impossível o exercício do direito ao esquecimento. O esquecimento, na sua mais doce obliteração absoluta da nossa memória. Aquele esquecimento tão completo que ficamos de de boca ligeiramente aberta e olhar espantado quando dois ou três anos depois a televisão, um amigo, uma fotografia esquecida, nos lembra que no mundo, para além das outras de que nos lembramos, também existe aquela pessoa.

As redes sociais roubam-nos o exercício desse direito sadio. As pessoas saem das nossas vidas mas  continuam a ocupar espaço no nosso computador. São músicas cheias de sentidos equívocos em que o you tanto podemos ser nós, como a anterior, a próxima ou oneself; são frases enigmáticas a denunciar estados de espírito misteriosos; são comentários idiotas que nos fazem perguntar se a pessoa está drogada ou se nós é que em tempos estivemos drogados; são rostos espalhados por toda a parte; o perfil do lado direito com uma praia conhecida em plano de fundo; o perfil do lado esquerdo com uma estante onde reparamos num livro novo.

É a brutal exibição pública dos detalhes da felicidade doméstica a afrontar o nosso direito de querer que o outro desapareça. 

Uma pequena morte, uma morte privada, uma morte só nossa...

É o direito a essa forma de morte do outro que as redes sociais nos tiram. Não podemos ignorar quem continua a respirar a vinte centímetros do nosso pescoço. E não podemos desamigá-los porque isso seria uma declaração pública de não indiferença. Seria uma ainda forma de comunicação. Uma cobarde confissão de incómodo.  

Eles estão ali e é como se tivéssemos que viver com eles para sempre sentados no sofá da sala. 

Dos julgamentos de carácter

Uma verdade que estará algures entre a injustiça de esperarmos dos outros as nossas deficiências morais e a inocência de acreditarmos que serão melhores do que nós.

o mistério dos sentimentos puros

vem no Wallace

“The so-called ‘psychotically depressed’ person who tries to kill herself doesn’t do so out of quote ‘hopelessness’ or any abstract conviction that life’s assets and debits do not square. And surely not because death seems suddenly appealing. The person in whom Its invisible agony reaches a certain unendurable level will kill herself the same way a trapped person will eventually jump from the window of a burning high-rise. Make no mistake about people who leap from burning windows. Their terror of falling from a great height is still just as great as it would be for you or me standing speculatively at the same window just checking out the view; i.e. the fear of falling remains a constant. The variable here is the other terror, the fire’s flames: when the flames get close enough, falling to death becomes the slightly less terrible of two terrors. It’s not desiring the fall; it’s terror of the flames. And yet nobody down on the sidewalk, looking up and yelling ‘Don’t!’ and ‘Hang on!’, can understand the jump. Not really. You’d have to have personally been trapped and felt flames to really understand a terror way beyond falling.” 

David Foster Wallace, Infinite Jest

Perigo de Derrocada

Ali. Hoje. À entrada da minha praia.
E nunca um aviso me pareceu tão sério ou oportuno.
"Perigo de Derrocada"

Opening outono...

É com verdadeiro alívio e exultante alegria que comunico a chegada do Outono.

Akira II

II

Akira era uma esteta. Escolheu para morrer uma linda noite de lua cheia com a neblina zero a garantir a consagração da mais bonita tela que pintou na vida. Durante muitas horas o seu corpo branco emoldurado por um kimono vermelho sangue, jazeu deitado e perfeito naquele banco de jardim. O braço nu que pendia sem que a mão chegasse a tocar no solo. O joelho direito ligeiramente mais elevado que o esquerdo. A cabeça voltada sobre o ombro, afundada no ombro, a tornar impossível não evocar a metáfora de Leda, presa num cisne para toda a eternidade. É inviável que a combinação destes elementos tenha sido obra do acaso. 

A lua há-de ter iluminado o brilhante cenário de si própria, na solidão de um corpo abandonado pela alma, desertado da própria mente, num banco de um dos jardins de Tóquio. 

E se nos tivesse sido possível surpreender Akira morta debaixo da quietude da lua cheia a tingir de azul a alvura da pele de Akira morta saberíamos que a beleza, a inusitada beleza das coisas, aquela beleza que nos ataca a curva das pernas quando somos surpreendidos por um Caravaggio ao dobrar da esquina, não só pode ter lugar num cenário de tragédia, como, porventura, até nele terá a sua morada privilegiada. 

Foi isto que viu o casal de corujas que se abrigou na árvore da frente.

Porque o guarda que, na manhã seguinte, sacou do seu bastão para enxotar outra vadia, adormecida sobre a propriedade pública, ao tocar na perdida, recebeu apenas por resposta um olhar verde, fixo num universo cheio de nada. E o olhar de Akira morta foi de tal forma impressivo que o guarda que a encontrou durante muito tempo não viu mais nada. 

Space dementia in your eyes...

...peace will arise and tear us apart
and make us meaningless again.

Cuca, apesar de Pirata, também é fofinha

http://www.audepicault.com/fanfare/fanfare.htm

das assombrações

A primeira notificação do Facebook, alerta-me para uma fotografia, ainda tirada nos meus dias, em que  um ignorante das nossas regras de queima de arquivos cometeu a gaffe de te identificar numa expressão de felicidade histérica.

A segunda notificação, refere-se a um comentário feito por alguém que não nos conhece e é a citação de uma frase de David Foster Wallace, em The Pale King:

"Every love story is a ghost story."

O meu cérebro processou as duas informações em simultâneo. 

jazz it all

the message in a bottle

Em tempos conheci um homem cujo maior sonho era encontrar uma mensagem dentro de uma garrafa.

Vi-o navegar de olhos postos na superfície da água, desviar-se da rota para recolher qualquer objeto que brilhasse e desfazer-se numa expressão de deceção diante de mais uma garrafa vazia. 

No dia seguinte haveria de continuar e tenho a certeza que ainda hoje por lá anda. Há muitos anos que revista o mar à procura da sua mensagem dentro de uma garrafa. 

Foi a segunda pessoa que conheci na vida com maior desatenção às garrafas cheias de mensagens que, em terra, aqueles que nos são próximos atiram de encontro aos nossos pés.

Falta-me a legitimidade para a censura, pois a primeira sou eu própria.

Mar a dentro

SEM MAR DENTRO

O mar está sobreavaliado. Não me fascina o seu ruído constante, que para mim é a marca evidente da sua servidão. O mar não deixa de ser mar, apesar das mudanças de cor, da ondulação que embala ou que mata. Oscila entre marés e tem correntes, mas até os peixes, que são estúpidos, as conhecem. Eu sei que a matéria dos peixes os protege e mantém, e que isso é uma forma de inteligência, mas se os peixes têm inteligência é uma inteligência que é igual à do mar, porque é feita de mar, e o mar é apenas o mar, e por isso os peixes são bichos torpes e tu não sais com eles para jantar. São as coisas que não são do mar que o tornam suportável: um barco que naufraga, um polícia marítimo que olha os traficantes de droga e dá ordens e respira apressado. Por isso as ilhas são os lugares mais infelizes do mundo. Por causa do mar. Ela chegou de avião para ser juíza na ilha e ainda trazia um pouco de terra nos sapatos. Ele, polícia marítimo, prendeu-a por toda a vida num barquinho salgado, raspou-lhe as escamas, e o vulcão subiu do mar e sacudiu a água e eles ficaram lá em cima, na lavoura arcaica dos filhos e das sopas, dos sonhos, dos remédios, dos armários, no trabalho dos dias. 

Rui Costa, in Implantes de Ciclone, 10 de novembro de 2011

Diário de Bordo #2

Latitude 36º 53' 35 N

Longitude 27º 17' 20 E

Deixámos a Sardenha para trás há várias semanas. Só foi possível largar aquela estância turística decadente porque, desta vez, não caí na asneira de levar a partida a referendo. A minha experiência de capitã pirata tem-me ensinado que, em geral, a democracia é uma coisa má e a ditadura infinitamente mais prática. Concedo-lhe alguma eficácia nos estados europeus, onde um grupo de pessoas a que se convencionou chamar o legislador, se encarrega de neutralizar os efeitos da democracia reduzindo-a a uma mera sensação psicológica, ao nível dos fenómenos da alucinação coletiva. Mas nós, dentro deste navio, não temos leis, paciência para as fazer, ou moral para as aplicar. Para evitar confusões, decidi reduzir a fórmula de organização política a duas variáveis da mesma equação: eu mando, os outros obedecem.

Antevendo contestações, com a ajuda do Viking psicopata Adhriminir, o cozinheiro pirata e de Álvaro de Campos, o engenheiro naval, organizei uma festa na véspera da partida. Anunciámos uma happy hour de Margaritas entre a uma e as duas manhã e a minha tripulação, apesar de aqui no navio nunca ter pago por coisa alguma, ainda está de tal forma condicionada pelos efeitos da sociedade mercantilista de que fugimos, que, perante a publicidade de uma borla, não pensa duas vezes antes de se embebedar até cair para o lado.

Acordámos já ao largo do mediterrâneo com os gritos histéricos de Gualtiero, o Italiano, que, vendo-se sequestrado, percebeu que iria faltar ao encontro com uma tal de Anna Belle que tinha conhecido num bar resmenga cheio de turistas franceses. Lembrei-lhe que todos nós temos uma sina e a dele é o azar ao amor e recorri a um ou dois ensinamentos do tempo em que fui budista para o convencer que é melhor entregar-se ao fado do que resistir-lhe e vê-lo exponenciado em fardo nas próximas mil reencarnações. Convenceu-se quando invoquei o argumento experiência própria.

No segundo dia de navegação, depois de debelada a ressaca, a tripulação estava tão furiosa com aquilo do sequestro, que decidi canalizar a energia destrutiva para o treino na atividade que, afinal, é o centro da nossa missão. Pilhar, roubar, aterrorizar pessoas e dominar os mares e o mundo. 

Cruzámo-nos, entre o final das águas italianas e o início das gregas, com um barquinho de pescadores chamado Helenis e eu logo aproveitei a oportunidade para introduzir neste grupo o prazer pela vitória. 

Em cinco minutos burilámos um esquema maligno e muito original que passou por irmos todos para o convés, pedir socorro, fingindo um início de naufrágio. Os pescadores aproximaram-se, uma equipa constituída pelos presidiários e liderada por Gualtiero, o Italiano, saltou para a barcaça e, aproveitando o pasmo com as nossas vestes carnavalescas, apoderámo-nos de pescadores e pescado. 

Comemorámos com um magnífico jantar de sargo grelhado, regado com Soalheiro Alvarinho Primeiras Vinhas 2011, servido pelos pescadores que fizemos nossos escravos. Os ânimos acalmaram-se e a paz voltou a instalar-se neste navio. Os bloggers tiraram fotografias ao peixe para colocarem na internet, os poetas declamaram umas coisas sobre escamas translúcidas sob o luar do sal, os românticos concentraram a sua sina de desgosto em novos objetos, os ex presidiários ficaram quietos a contemplar o calendário com mulheres nuas que roubaram aos pescadores…

Quanto a estes últimos, contava restituí-los à liberdade no dia seguinte, amarrados aos restos da barcaça, depois de me prometerem que iriam à televisão pública contar que tinham sido barbaramente torturados e mentir sobe um arsenal de armas químicas a bordo.

Mas quando os pobres diabos me imploraram que os deixasse ficar, argumentando com a exibição das fotografias das suas mulheres por comparação com a beleza sofisticada das nossas bloggers, a comiseração apoderou-se de mim e faltou-me a coragem para os devolver àquela vida de miséria estética.

Ficámos com mais três inúteis tripulantes e largámos no mar os restos do Helenis, onde cosemos uma réplica da nossa bandeira, na esperança que sobre nós venha a recair a acusação de homicídio dos pescadores.

Akira, I

I 

Akira procurou um banco num dos jardins de Tóquio e sentou-se para morrer.

Não sei se Akira era suficientemente organizada para escolher racionalmente um jardim e um banco dentro do jardim. Talvez tenha estudado com afinco a história botânica da cidade para construir uma sepultura com sentido. O terceiro banco a contar da entrada Norte pode, ou não, ter sido um acaso.

Nunca saberemos quanto tempo, ou se algum, despendeu Akira na investigação do melhor local para morrer. Muitas ou nenhuma noite debruçada sobre um Sony Vaio, dos brancos, com os cabelos escuros a cair sobre o teclado e uma luz de fundo azulada, a coligir informações sobre a história dos jardins e a cruzá-las com a posição estrategicamente favorável à ressurreição. Para usar a informação, num ou noutro sentido, consoante a vontade de um regresso rápido sobre outras vestes. Talvez mais propícias à arte de viver. 

O leitor romântico gostaria de uma janela de oportunidade  que lhe permita acreditar que aquele jardim, aquele banco, fizeram parte da história da morte de Akira ainda antes da morte da Akira ser uma história. Um rapaz que lhe pegou na mão lívida escondida numas luvas de pele azul céu e lhe prometeu um amor eterno interrompido dois meses depois por um telefonema de uma mulher do passado que por sua vez definhava no tédio cansado de um casamento frustrado. O tédio é a principal causa de morte.

Akira num vislumbre de esperança que é essa promessa de felicidade amorosa nas palavras dos apaixonados. O último minuto em que o sorriso lhe saiu sem o cheiro do plástico.

O leitor romântico ficaria desiludido com a verdade. 

Dentro do jardim, em frente do banco onde Akira se sentou para morrer, nenhuma árvore com um coração desenhado a canivete suiço e duas vogais a marcar o território virtual . 

Apenas um monte de lixo vegetal que um varredor de jardim deixou arrumado de encontro a um canteiro…

Blue Jasmine

Em primeiro lugar, o Blue Jasmine está mal classificado. Não é uma comédia, é um drama. Só a insensível dificuldade de identificação com Jasmine pode fazer com que alguém se divirta a assistir ao desmoronamento da personalidade de uma mulher que luta contra a loucura. 

Em segundo lugar, não havendo uma nota de absurdo no filme e sendo até, provavelmente, o filme mais realista de Woody Allen, não percebo o que querem dizer aqueles que afirmam que é um regresso do Woody Allen típico.

Aliás, diria até que não é um Woody Allen, é um Cate Blanchett.

E se não aparecer para aí outra a fazer de deficiente ou de desgraçadinha, a senhora vai ganhar o Óscar.

  

são as águas de março

Hoje de manhã as águas de março chegaram ao meu sul. A chuva entrou-me nos ouvidos antes de todas as outras coisas e sentou-se à espera. A mulher que apanha o lixo na rua queixa-se que a capa da chuva lhe faz calor e garante que tem estado assim desde madrugada. Sem descanso. Finjo um ar incomodado de pura solidariedade. A chuva obriga-nos a sair da rotina. Torna-nos impossível a nossa mesa na esplanada, faz-nos descobrir beirais que não sabíamos que ali estavam e o cão olha para mim confuso, como se também ele percebesse agora o que é perder o rasto da casa.

Hoje de manhã as águas de março chegaram ao meu sul. Talvez escreva um conto começado pela frase Akira procurou um banco num dos jardins de Tóquio e sentou-se para morrer. 

Há vozes soltas que se libertam da minha cabeça. Coisas simples. Um colega que se congratula com as novas funções que lhe permitem ter tempo para pensar. Pensar nas coisas, diz ele com um ar pensativo. A Lykke Li a cantar dance, dance, dance. O livreiro que lamenta ainda não me ter conseguido o livro sobre escritores suicidas mas promete esforçar-se. As palavras de um escritor suicida que um dia me prometeu não morrer antes de mim. A criança que me pergunta se é meu amigo o vagabundo deitado na rua. A dona do café a dizer-me que está complicado hoje. O treinador do cão que me garante que os humanos estão todos doidos. Uma mulher que me mostra uma casa e me pergunta desconfiada se tenho a certeza que preciso de três quartos. 

E depois as vozes voam pela rua e desfazem-se de encontro às poças lamacentas que os meus pés evitam. E eu contente por conseguir fazer isto tão bem. Evitar as poças de lama. Talvez devesse antes descalçar-me e juntar os pés às vozes e, como a Lykke Li, dance, dance, dance. Voltar o rosto para as águas de março e deixá-lo molhar-se. 

Afinal, tenho motivos para festejar a chegada da chuva. Passou-se um ano inteiro e, desta vez, consegui não destruir a vida a ninguém.

Akira procurou um banco num dos jardins de Tóquio e sentou-se para morrer.
De uma forma ou de outra, o suicídio é o natural destino dos escritores.

It´s just a cigarette

It's just a cigarette & it cannot be that bad 
Honey don't you love me and you know it makes me sad? 
It's just a cigarette like you always used to do 
I was different then, I don't need them to be cool 

It's just a cigarette and it harms your pretty lungs 
Well it's only twice a week so there's not much of a chance 
It's just a cigarette it'll soon be only ten 
Honey can't you trust me when I want to stop I can 

(...)

que lutem até ao último fôlego e o resultado seja um empate

e um dia os corações criaram imunidade às palavras e, com isso, as palavras tornaram-se inúteis, primeiro, e odiosas, depois, e então passaram a agredir-se por fotografia.

uma constelação tatuada num pulso contra a reprodução do original no céu. uma jóia que brilha no dedo contra o nácar de uma concha perfeita. uma onda que desmaia na praia vazia de história contra uma baía que renasce nas rochas da memória...

o desenho de um coração doente na esperança de uma resposta feita da imagem do original, sacada de um peito aberto a bisturi.

lâmina n.º 10, se fazes favor.

o que ficou daquilo que (se) partiu

Não me lembro do toque das mãos de gigante sobre as minhas costas. Nem da respiração a diluir-se-me nas têmporas. Ou do tom da voz a embalar uma permanente cantiga. Não me lembro de nenhum brilho nos olhos quando afundados numa gargalhada.

Mas há um som que nunca esquecerei. 

Ouço-o parada nas filas de trânsito; deitada ao sol numa praia repleta; sentada em frente à secretária a sós com o silêncio; no meio da azáfama de um mercado de sábado. 

O som do avião que me trouxe de volta, no instante em que as rodas se separaram da pista.  

Nem tudo está perdido

O Pedro Mexia voltou.

Álvaro de Campos, esse Pirata

Ao largo da Sardenha, fazendo-se transportar num barco insuflável de criança, pediu admissão a bordo um tal de Álvaro de Campos, que se disse Engenheiro Naval e candidato a Pirata.

Tivemos a seguinte conversa:

- Não sei, não. O senhor disse que escreve poesia e eu já tenho escritores entre a minha tripulação. Se ao menos fosse anão…sempre podia aceitá-lo ao abrigo de uma quota especial. Apesar de também já ter um gigante…

Mas diga-me lá… o que o faz querer aderir à dura vida de Pirata?

- Olho de longe o paquete, com uma grande independência de alma,

E dentro de mim um volante começa a girar, lentamente,

Os paquetes que entram de manhã na barra

Trazem aos meus olhos consigo

O mistério alegre e triste de quem chega e parte.

Trazem memórias de cais afastados e doutros momentos

Doutro modo da mesma humanidade noutros pontos.

Todo o atracar, todo o largar de navio,

É — sinto-o em mim como o meu sangue -

Inconscientemente simbólico, terrivelmente

Ameaçador de significações metafísicas

Que perturbam em mim quem eu fui...

(…)

- hum… estou a ver. Mas olhe que este navio não é lugar para nostalgias nem para delírios metafísicos. Além disso, estamos todos aqui para fugir e não para ser encontrados. Especialmente por nós próprios. Tem experiência profissional no ramo da Pirataria?

- (…)Ah, quem sabe, quem sabe,

Se não parti outrora, antes de mim,

Dum cais; se não deixei, navio ao sol

Oblíquo da madrugada,

Uma outra espécie de porto?

Quem sabe se não deixei, antes de a hora

Do mundo exterior como eu o vejo

Raiar-se para mim,

Um grande cais cheio de pouca gente,

Duma grande cidade meio-desperta,

Duma enorme cidade comercial, crescida, apoplética,

Tanto quanto isso pode ser fora do Espaço e do Tempo?

- Pois, quem sabe? olhe, eu é que não sei… talvez tenha alguém que possa dar referências suas… mas, afinal, o que o seduz nesta vida da Pirataria?

- (...) Toda a vida marítima! tudo na vida marítima!

Insinua-se no meu sangue toda essa sedução fina

E eu cismo indeterminadamente as viagens.

Ah, as linhas das costas distantes, achatadas pelo horizonte!

Ah, os cabos, as ilhas, as praias areentas!

As solidões marítimas, como certos momentos no Pacífico

Em que não sei por que sugestão aprendida na escola

Se sente pesar sobre os nervos o fato de que aquele é o maior dos oceanos

E o mundo e o sabor das coisas tornam-se um deserto dentro de nós!

A extensão mais humana, mais salpicada, do Atlântico!

O indico, o mais misterioso dos oceanos todos!

O Mediterrâneo, doce, sem mistério nenhum, clássico, um mar para bater

De encontro a esplanadas olhadas de jardins próximos por estátuas brancas!

Todos os mares, todos os estreitos, todas as baías, todos os golfos,

Queria apertá-los ao peito, senti-los bem e morrer!

- hum… mas isso são argumentos mais válidos para fazer um cruzeiro do que para tornar-se Pirata. Além do mais, essa conversa de querer morrer não me cai nada bem. Somos um projeto homicida e não suicida. Não estou a ver em que medida possa tornar-se um acréscimo válido.

  - Ah, os paquetes, os navios-carvoeiros, os navios de vela!

Vão rareando - ai de mim! - os navios de vela nos mares!

E eu, que amo a civilização moderna, eu que beijo com a alma as máquinas,

Eu o engenheiro, eu o civilizado, eu o educado no estrangeiro,

Gostaria de ter outra vez ao pé da minha vista só veleiros e barcos de madeira,

De não saber doutra vida marítima que a antiga vida dos mares!

(...)

- Compreendo. Mas engenheiros, civilizados e educados no estrangeiro, também já temos. E olhe que, até agora, deixe que lhe diga que a única diferença que fizeram relativamente aos ex-presidiários foi embebedar-se com maior elegância.Vai dar-me referências, ou não?

- (...) Tu, marinheiro inglês, Jim Barns meu amigo, foste tu

Que me ensinaste esse grito antiquíssimo, inglês,

Que tão venenosamente resume

Para as almas complexas como a minha

O chamamento confuso das águas,

A voz inédita e implícita de todas as coisas do mar,

Dos naufrágios, das viagens longínquas, das travessias perigosas.

- Pois, mas Jim Barns… não conheço. E hoje estamos sem net, não dá para ir ver à wikkipedia. Mas já que diz que sabe entoar o nosso grito, gostaria de ouvir isso.

- Ahò-ò-ò-ò-ò-ò-ò-ò-ò-ò-ò - yyy...

Schooner ahò-ò-ò-ò-ò-ò-ò-ò-ò-ò-ò-ò-oò -yyy...)

- Muito bem. Começo a ficar impressionada. As suas motivações é que não me deixam nada convencida. Quer explicar-se melhor?

- Ó clamoroso chamamento

A cujo calor, a cuja fúria fervem em mim

Numa unidade explosiva todas as minhas ânsias,

Meus próprios tédios tornados dinâmicos, todos!...

Apelo lançado ao meu sangue

Dum amor passado, não sei onde, que volve

E ainda tem força para me atrair e puxar,

Que ainda tem força para me fazer odiar esta vida

Que passo entre a impenetrabilidade física e psíquica

Da gente real com que vivo!

- Amores passados que volvem com força para nos puxar soa-me a golpe baixo de quem andou a ler o meu blogue para me tentar manipular. Tem noção que nem sequer viajamos com destino traçado?

- Ah seja como for, seja por onde for, partir!

Largar por aí fora, pelas ondas, pelo perigo, pelo mar.

Ir para Longe, ir para Fora, para a Distância Abstrata,

Indefinidamente, pelas noites misteriosas e fundas,

Levado, como a poeira, plos ventos, plos vendavais!

Ir, ir, ir, ir de vez!

- E o que diria à minha tripulação, que já não conta com novos recrutamentos e que teria que dividir o espaço consigo?

- Eh marinheiros, gajeiros! eh tripulantes, pilotos!

Navegadores, mareantes, marujos, aventureiros!

Eh capitães de navios! homens ao leme e em mastros!

Homens que dormem em beliches rudes!

Homens que dormem co'o Perigo a espreitar plas vigias!

Homens que dormem co'a Morte por travesseiro!

Homens que têm tombadilhos, que têm pontes donde olhar

A imensidade imensa do mar imenso!

Eh manipuladores dos guindastes de carga!

Eh amainadores de velas, fagueiros, criados de bordo!

Homens que metem a carga nos porões!

Homens que enrolam cabos no convés!

Homens que limpam os metais das escotilhas!

Homens do leme! homens das máquinas! homens dos mastros!

Eh-eh-eh-eh-eh-eh-eh!

Gente de boné de pala! Gente de camisola de malha!

Gente de âncoras e bandeiras cruzadas bordadas no peito!

Gente tatuada! gente de cachimbo! gente de amurada!

Gente escura de tanto sol, crestada de tanta chuva,

Limpa de olhos de tanta imensidade diante deles,

Audaz de rosto de tantos ventos que lhes bateram a valer!

(…)

A vós todos num, a vós todos em vós todos como um,

A vós todos misturados, entrecruzados.

A vós todos sangrentos, violentos, odiados, temidos, sagrados,

Eu vos saúdo, eu vos saúdo, eu vos saúdo!

Eh-eh-eh-eh eh! Eh eh-eh-eh eh! Eh-eh-eh eh-eh-eh eh!

Eh lahô-lahô laHO-lahá-á-á-à-à!

Quero ir convosco, quero ir convosco,

Ao mesmo tempo com vós todos

Pra toda a parte pr'onde fostes!

(…)

- hum… só se o contratar para realizar trabalhos pesados. Aqui neste navio ninguém parece disposto a trabalhar...

- (...) Sim, sim, sim... Crucificai-me nas navegações

E as minhas espáduas gozarão a minha cruz!

Atai-me às viagens como a postes

E a sensação dos postes entrará pela minha espinha

E eu passarei a senti-los num vasto espasmo passivo!

Fazei o que quiserdes de mim, logo que seja nos mares,

Sobre conveses, ao som de vagas,

Que me rasgueis, mateis, fira-os!

O que quero é levar pra Morte

Uma alma a transbordar de Mar,

Ébria a cair das coisas marítimas,

Tanto dos marujos como das âncoras, dos cabos,

Tanto das costas longínquas como do ruído dos ventos,

Tanto do Longe como do Cais, tanto dos naufrágios

Como dos tranqüilos comércios,

Tanto dos mastros como das vagas,

Levar pra Morte com dor, voluptuosamente,

Um copo cheio de sanguessugas, a sugar, a sugar,

De estranhas verdes absurdas sanguessugas marítimas!

Façam enxárcias das minhas veias!

Amarras dos meus músculos!

Atranquem-me a pele, preguem-na às quilhas.

E possa eu sentir a dor dos pregos e nunca deixar de sentir!

Façam do meu coração uma flâmula de almirante

Na hora de guerra aos velhos navios!

Calquem aos pés nos conveses meus olhos arrancados!

Quebrem-me os ossos de encontro às amuradas!

Fustiguem-me atado aos mastros, fustiguem-me!

A todos os ventos de todas as latitudes e longitudes

Derramem meu sangue sobre as águas arremessadas

Que atravessam o navio, o tombadilho, de lado a lado,

Nas vascas bravas das tormentas!(...)

- Bem, se está assim tão disponível para ser torturado… considere-se contratado (se tudo falhar, entrego-o ao viking louco).

- (...) Fogo, fogo, fogo, dentro de mim!

Sangue! sangue! sangue! sangue!

Explode todo o meu cérebro!

Parte-se-me o mundo em vermelho!

Estoiram-me com o som de amarras as veias!

E estala em mim, feroz, voraz,

A canção do Grande Pirata,

A morte berrada do Grande Pirata a cantar

Até meter pavor plas espinhas dos seus homens abaixo.

Lá da ré a morrer, e a berrar, a cantar:

                                           Fifteen men on the Dead Man's Chest.

                                           Yo-ho ho and a bottle of rum I

E depois a gritar, numa voz já irreal, a estoirar no ar:

Darby M'Graw-aw-aw-aw-aw!

Darby M'Graw-aw-aw-aw-aw-aw-aw-aw!

Fetch a-a-aft th ru-u-u-u-u-u-u-u-u-um, Darby,

Eia,, que vida essa! essa era a vida, eia!

Eh-eh-eh-eh-eh-eh-eh!

Eh-lahô-lahô-laFIO-Iahá-á-á-à-à!

Eh-eh-eh-eh-eh-eh-eh! (...)

- Vejo que isto era mesmo importante para si. Agora acalme-se, vá.

- (…)Quilhas partidas, navios ao fundo, sangue nos mares

Conveses cheios de sangue, fragmentos de corpos!

Dedos decepados sobre amuradas!

Cabeças de crianças, aqui, acolá!

Gente de olhos fora, a gritar, a uivar!

Eh-eh-eh-eh-eh-eh-eh-eh-eh-eh!

Eh-eh-eh-eh-eh-eh-eh-eh-eh-eh!

Embrulho-me em tudo isto como uma capa no frio!

Roço-me por tudo isto como uma gata com cio por um muro!

Rujo como um leão faminto para tudo isto!

Arremeto como um toiro louco sobre tudo isto!

Cravo unhas, parto garras, sangro dos dentes sobre isto!

Eh-eh-eh-eh-eh-eh-eh-eh-eh-eh!

De repente estala-me sobre os ouvidos

Como um clarim a meu lado,

O velho grito, mas agora irado, metálico,

Chamando a presa que se avista,

A escuna que vai ser tomada:

Ahó-ó-ó-ó-ó-ó-ó-ó-ó-ó-ó - yyyy..

Schooner ahó-ó-ó-ó-ó-ó-ó-ó-ó-ó-ó-ó-ó - yyyy... (...)

- Tenha calma, já lhe disse. E não exagere que até nos faz parecer um bando de psicopatas.

- O mundo inteiro não existe para mim! Ardo vermelho!

Rujo na fúria da abordagem!

Pirata-mór! César-Pirata!

Pilho, mato, esfacelo, rasgo!

Só sinto o mar, a presa, o saque!

Só sinto em mim bater, baterem-me

As veias das minhas fontes!

Escorre sangue quente a minha sensação dos meus olhos!

Eh-eh-eh-eh-eh-eh-eh-eh-eh-eh-eh!

Ah piratas, piratas, piratas!

Piratas, amai-me e odiai-me!

Misturai-me convosco, piratas!

- oh meu deus… começo a desconfiar que este tipo me vai trazer problemas…

Os excertos são da Ode Marítima, de Álvaro de Campos e as antecipadas desculpas aos puristas de Fernando Pessoa são minhas. Foi-me irresistível.

Muaaaaahahahahah

Marinha Portuguesa está a chefiar o combate à pirataria na Somália - País - Notícias - RTP

"Oh you'll never see my shade or hear the sound of my feet while there's a moon over bourbon street"

Há quem faça tatuagens para cobrir as anteriores. Aquelas que a pele já não consegue suportar.

Há quem rasure as memórias diretamente no calendário. Criando novas efemérides para colar por cima das antigas.

Caiu um ano. 

Diz-se que, lá longe, a data foi comemorada com um concerto de jazz derramado sobre uma praia que é minha.

Uma multidão de surdos aplaudiu de pé o sacrilégio que até a lua se recusou a iluminar.

A lua, está sempre comigo. Também me pertence.

"She walks everyday through the streets of New Orleans
She's innocent and young from a family of means
I have stood many times outside her window at night
To struggle with my instinct in the pale moon light
How could I be this way when I pray to God above
I must love what I destroy and destroy the thing I love
Oh you'll never see my shade or hear the sound of my feet
While there's a moon over Bourbon Street"

Amar o que se destrói e destruir o que se ama, antes de ser um verso desta música, já era a incontornável sina dos cobardes.

the after the afterlife

enquanto o sol de Lisboa me aquecer os pés, enquanto houver regaee no cimo de telhados com vista para o Tejo, enquanto a hortelã se dissolver no gelado de limão, enquanto os gatos se espreguiçarem, enquanto existir o rasto de um veleiro, enquanto as nuvens tiverem formas de pássaro, enquanto souber comover-me com um verso…

Where people try to buy and sell their dreams

Café da manhã

A cigana oferece-me a possibilidade de comprar uma mala igualzinha àquela que carrego por apenas quarenta euros. Diz que é uma imitação de qualidade superior à minha, original, mal acabada.

A dona Graça está triste. Partiu-lhe há uma semana para a Alemanha a filha mais nova. O mais velho já se tinha ido para Angola no ano passado e este verão nem sequer voltou para ver a família. Tem uma nova namorada. Angolana. A dona Graça não está entusiasmada com a possibilidade abstrata de ter netos de tez escura. Conta à amiga que agora vê a filha através do ecrã do computador numa coisa que se chama skip, como o detergente para a roupa. Aprendeu na universidade sénior, onde se fornecem às pessoas as ferramentas essenciais a manter uma janela aberta para o coração dos filhos. Que emigram.

Este bairro está cheio de velhos. Antes as casas eram escandalosamente caras porque os filhos pagavam o que fosse necessário para continuarem a viver aqui. Compravam os eletrodomésticos na loja da esquina, porque embora fossem mais caros do que nas cadeias dos centros comerciais, o senhor Manel ia lá a casa entregar e montava tudo. Não tinham que se preocupar com nada. Agora foram-se embora, não para o outro lado da cidade, mas para o outro lado do hemisfério. E o senhor Manel está a pensar em vender a loja aos chineses da rua principal. Quando se render, teremos a terceira loja de chineses no mesmo quarteirão.

A amiga da dona Graça não parece acreditar nisso de se verem as pessoas no ecrã do computador. De computadores, só sabe que tinha dinheiro guardado na lata das bolachas para comprar um ao neto, mas teve que o gastar numa operação às varizes que, no serviço nacional de saúde, demoraria mais anos do que aqueles que presumivelmente lhe restam.

A cigana regressa com uns óculos ray ban a cinco euros e explica-me que tem mesmo que vender alguma coisa. O marido está novamente preso e há umas senhoras da assistência que lhe querem tirar a filha mais nova. Digo-lhe que esteja descansada, que toda a gente sabe que o sistema não tira filhos aos ciganos. Olha-me ligeiramente ofendida.  

Do outro lado da esplanada, o maluco de serviço grita alto para quem o quer ouvir que precisa arranjar uma pistola, calibre 38, para assassinar o primeiro ministro. Explica com detalhes os efeitos que um bala de calibre 38 provoca na cabeça da vítima. As pessoas da esplanada não parecem chocadas. O maluco diz que o problema é que o melhor local para arranjar essas armas é a esquadra da polícia. E que, para isso, precisava de duas metralhadoras. Parece-me um beco sem saída. A esperança dos velhos da esplanada esmorece.

O senhor Fernando, apanhando o balanço do maluco, diz que o governo está cheio de gatunos e faz as contas ao que já lhe roubaram da reforma. Quase não chega para pagar o lar onde tiveram que internar a mulher depois do último AVC. A filha já tem dois empregos para suportar a prestação do andar que comprou, caríssimo, naquele bairro, e não tem vida para cuidar da mãe. Encolhe os ombros e diz que com o dinheiro que gasta no lar até podia ir de férias para as Caraíbas. É a vida da mulher entrevada e agarrada à cama, contra um mergulho numa praia de areias brancas e águas azuis.

O maluco diz que qualquer pessoa pode ir de férias para as Caraíbas. Acabou de chegar da agência bancária ali ao lado e viu umas pessoas vestidas de verde a descarregar sacos de dinheiro.

Os olhos dos velhos brilham. Sacos e sacos e sacos de dinheiro. Só precisava de uma pistola de calibre 38. Ia para as Caraíbas e nunca mais regressava.

A cigana diz que a culpa é toda dos tribunais. Se não deixam o marido traficar, como esperam que sustente os filhos?

Noutros tempos, os velhos teriam mandado o maluco calar-se. 

Mas hoje, com a imagem dos sacos de dinheiro ali ao lado, fiquei com a sensação que, cada um dos velhos, recordou com nostalgia aquele escombro de pistola que trouxe do ultramar, ou que herdou do avô e que, num gesto de boa vontade e respeito pela lei, entregou voluntariamente na esquadra do fundo.

Voltei para casa a pensar que a classe política deveria frequentar mais esta esplanada.

À saída do Inferno

(...) "Pensas nesta altura
que estás além do centro onde eu prendia
a pele ao verme vil que o mundo fura.
De lá tu foste enquanto eu me descia;
mas quando me voltei tinhas passado
ponto que a todo o peso atrai a via.
E ao hemisfério ora te eis chegado
oposto ao que recobre a grande seca,
sob o tecto da qual sacrificado
foi quem nasceu, viveu e em nada peca;
os pés tens postos na pequena esfera
que a outra face faz de ti Judeca.
Se é cá manhã, já lá anoitecera:
e este que a nós co pêlo escada deu,
tão cravado inda está como antes era.
Desta parte tombou vindo do céu;
e a terra que aqui antes se estendia,
do medo que lhe vem fez do mar véu,
vindo ao nosso hemisfério; e então seria
que fugindo, lhes esvaziou ignoto
lugar a que ali vês e que acendia."
Há um lugar a Belzebu remoto
tanto quanto esta gruta já se estende,
que, não por vista, mas por som é noto
de um regato que por ali descende
da boca de um rebordo pedregoso
rói o corso que faz e pouco pende.
Nesse caminho pouco luminoso
entrámos por voltar ao claro mundo;
e sem cuidar de ter algum repouso,
subimos, antes ele e eu segundo,
tanto que eu vi enfim as cousas belas
que tem o céu, por um buraco ao fundo;
e saímos voltando a ver estrelas.

A Divina Comédia, Dante Alighieri, Canto XXXIV Tradução de Vasco Graça Moura, Quetzal

Post it: Se vais deixar a leitura da Divina Comédia a meio durante vários meses, talvez não seja boa ideia fazê-lo enquanto ainda estiveres no Inferno.

Diário de bordo #1

Latitude 39 12' 26 N

Longitude 9 8' 4 E

Daqui de onde vos escrevo, sentada na chaise long philippe starck que mandei instalar na zona Sul do convés, vê-se a Sardenha.

Não escondo que quando há cerca de dez dias abandonámos uma famosa marina Algarvia para dar início a esta aventura, tinha em mente um programa mais agressivo. De acordo com os meus planos, por esta altura, já deveríamos ter abordado pelo menos três iates de luxo, feito reféns os proprietários e sido notícia de abertura de oito telejornais.

No entanto, depois de dois dias de navegação e alguns mojitos (sou suficientemente segura da minha condição de pirata para não me obrigar a beber rum em exclusividade) perdi a pressa de aterrorizar pessoas e tornar-me dona dos mares e anuí democraticamente à vontade da maioria da minha tripulação, que parece estar mais inclinada para o ócio de um cruzeiro de luxo do que para o afã da vida de pirata.

Até os ex presidiários, logo que entrámos em águas espanholas, perderam o seu ar agressivo e revoltado e saltaram dos camarotes para o convés armados com coloridos calções billabong e toalhinha na mão, deitando-se ao sol, cada um a ler o seu policial preferido.

De todos, o grupo dos bloguers convidados, é o que parece menos empenhado em entregar-se ao domínio dos mares. Depois de terem descoberto que apanhavam wireless free no cimo do mastro, é vê-los a fazer fila, de portátil e iPad debaixo do braço com a desculpa da necessidade de actualização dos blogues e moderação de comentários. Pior do que isto, são aqueles que andam pelo navio a fazer sessões fotográficas estranhíssimas, monopolizando os serviços de Andrihiminir, o cozinheiro pirata, que há mais de cinco dias não me serve o almoço a horas.

Penso que isto deve ser uma fase de habituação à vida dos mares e que daqui a uns dias a sua natureza sedenta de sangue e horror fará com que se fartem das férias e se decidam a atacar alguma coisa que não lagostas e sangria de champanhe.

Organizei um referendo sobre uma eventual curta estadia na Sardenha, esperançada que o não ganhasse e eu pudesse conciliar a reputação de capitã respeitadora dos princípios democráticos com a minha vontade de continuar a navegar. Os bloggers, mais uma vez os bloggers, fizeram campanha pelo sim e com argumentos tão desprezíveis como a necessidade de levar para casa recuerdos da Sardenha, conseguiram convencer o resto da tripulação a pernoitar aqui para comprar ímans para o frigorífico, postais com fotografias tiradas há mais de vinte anos e t-shirts a dizer i love Sardenha.

A única parte positiva deste acostamento na Sardenha é que mesmo sem assaltar ninguém, estamos fartos de ganhar dinheiro. Queria acreditar que as pessoas nos vêm entregar as notas que têm na carteira por a isso se sentirem coagidas perante a mera visão da nossa assustadora bandeira. Infelizmente, uma réstia de realismo, diz-me que, com toda a probabilidade, essa aparente rendição, se deve ao facto de, ao verem o nosso estranho grupo aportar armado de pernas de pau, chapéus, espadas, tapa olhos e lenços coloridos, nos confundirem com uma qualquer espécie de navio circense. 

Da ancestral arte da messalinagem

Quarenta graus à sombra e uma pedra de gelo deslocada

Há momentos em que conseguimos esquecer-nos que um dos dois engoliu de um trago o destino que os deuses nos cozinharam. Por instantes, os últimos anos desmaiados na memória, como o pesadelo da madrugada que assoma, já leve e quase doce, no final da tarde seguinte.
Com lisboa ali em baixo, a rir-se, tu estendes-me a mão e eu entrego-te a minha. No reflexo do cão que dá a pata ao dono. Não chego a derrubar o gin. Fiz este gesto milhões de vezes. Sou uma profissional na arte de te devolver as mãos. Lisboa ri-se. E nós rimo-nos e toda a gente se ri. Como se o mundo inteiro pudesse encontrar alívio num entrelaçar de dedos. Aqueles de onde o sol de vários anos se entreteve a apagar marcas de aliança.
Ou talvez o alívio seja apenas meu. Enquanto mergulho na ilusão de que entre o antes e o agora nunca existiu nenhuma outra forma de vida humana, o meu coração bate ao ritmo do teu e o mundo volta a ser o lugar que nunca poderia deixar de ter sido.
Mas o instante é sempre demasiado breve. Antes que o gelo derreta no copo, mesmo antes que a minha mão se incendeie na tua, surge na linha do horizonte a nuvem de areia que denuncia a natureza das miragens.
Lá em baixo Lisboa mas na minha retina o deserto onde um nós abandonou o outro. O tempo, o calor e o cansaço apagaram do chão o rasto da culpa. Porém, mil anos não serão suficientes para dissolver da minha boca o gosto da areia.
Dizes-me que não teremos mil anos.
Somos os restos de um jardim roído pelas ervas daninhas de um ecossistema estrangeiro.
Digo-te que não deverias ter deixado o portão aberto.
Se o esquecimento perdurasse, se fosse possível recuperar a inocência, se houvesse lixívia que lavasse esta mancha...a vida seria infinitamente mais bela.

Ibn Batutta, em 1367, a falar sobre mim

"Durante as minhas viagens que ainda não terminaram - só o Insondável sabe o que eu procuro e se algum dia haverei de encontrá-lo -, conheci três espécies de viajantes: primeiro, os piedosos peregrinos. Que o Generoso vele por eles. Depois vêm os serenos comerciantes que seguem a pista das caravanas. Que o Perfeito cuide dos seus bens e os multiplique. E finalmente estão aqueles que suspiram contemplando o indefinível  horizonte do mar. Estranhos homens sem apego aos bens que Alá lhes dispensa. Preferem depender da sua vontade durante as aterradoras tormentas a desfrutar da amorosa hospitalidade do bazar. As suas almas encontram maior sossego no pavoroso rugir do vento do que na piedosa voz do imã anunciando o tempo de oração do alto do minarete. Que o Misericordioso alivie as suas penas, e as minhas, porque a estes sinto-os como meus irmãos..."

Nome de Toureiro, Luís Sepúlveda, Porto Editora, pg. 92.

Sepúlveda envia-me recados sobre o meu exílio

"Exila-se o que apenas conheceu um dos lados da medalha e que leva os seus erros para além de onde os aprendeu, mas o que atravessou todo o túnel descobrindo que os dois extremos são escuros deixa-se ficar preso, colado como uma mosca à fita impregnada de mel. A luz não existia. Não foi mais que uma invenção acalorada, e a claridade ortopédica do lugar que habitas diz-te que vives num território sem saída e que cada ano que passa, em vez de te entregar serenidade, sabedoria, astúcia, para tentar a fuga se transforma em mais um elo da corrente que te amarra. E podes movimentar-te, ou acreditar que sim, avançar em qualquer direção, mas as fronteiras ir-se-ão também afastando em progressão geométrica ao comprimento dos teus passos".

In, Nome de Toureiro, Luís Sepúlveda, Porto Editora.

içar âncoras!

Falhámos a partida projectada para a última lua cheia por razões que se prendem com o facto de, nessa noite, eu ainda estar sequestrada no porão do meu navio a tentar controlar uma rebelião a bordo. Recuso-me a falar sobre esse episódio que poderia ter manchado para sempre a minha reputação de terrorista dos mares  se não se desse o caso, que se dá, de ter decidido que nunca aconteceu. Todos os navios Piratas precisam de um tabu e, depois de uma ponderada análise de dez segundos, concluí que este é tão bom como outro qualquer. 

Reescrita assim a história, decidi fazer constar das crónicas que, na última semana, estive antes de férias em S. Petersburgo.

Partiremos no domingo.

Como bem me lembrou Gualtiero, o italiano, é desnecessário esperar pela lua cheia para iniciar a viagem quando a embarcação está equipada com moderníssimos sistemas GPS e e cada um de nós tem, no seu próprio iPhone, uma bússola ao dispor. 

Ainda argumentei com a necessidade de impedir que o romantismo continue a perder para a tecnologia, mas a possibilidade real de os senhores do leasing me arrestarem o navio cujas prestações nunca paguei, fez-me deixar de veleidades lunares. 

Por sorte, ainda ninguém se lembrou de me perguntar para onde é que partimos…